La porte de Bosch

Sheng détacha son regard de ses notes et pressa deux doigts contre ses paupières. Il commençait à réaliser qu’il avait besoin d’un peu de sommeil. Il avait pour habitude de ne jamais s’endormir avant minuit, mais le matin suivant, le réveil le tirait irrémédiablement du lit aux environs de six heures. Il luttait alors toute la journée contre la fatigue. Les week-ends lui permettaient certes de rattraper quelques heures de sommeil, mais il prolongeait alors ses soirées jusqu’à deux, voire trois heures du matin en sachant qu’il n’aurait pas à se lever tôt le lendemain. Le bénéfice des grasses matinées était ainsi rapidement consommé.

Il devait se reposer. Il perdait en efficacité.

Sheng vivait seul dans son grand appartement de soixante mètres carrés en banlieue de Pékin. L’unique fonction de ce trois pièces était de lui permettre de poursuivre ses travaux de recherche au calme ; il aimait le confort et l’espace. Il reprit son stylo en main, mais la fatigue avait usé sa concentration. Il regarda rêveusement ses doigts tourner et retourner le petit tube de plastique.

Sa famille s’était installée à New York trois générations auparavant. Son père avait travaillé dur pour décrocher un poste de professeur à Yale où il avait rencontré sa future femme, professeure elle aussi. Sheng était fils unique. Très jeune, il avait montré de prodigieuses capacités intellectuelles, à la plus grande fierté de ses parents qui prirent soin de cultiver ses dons. Ils enseignaient à leurs étudiants la journée et poursuivaient leur professorat le soir auprès de leur fils. En l’absence des parents, c’étaient les grands-parents qui continuaient la formation du jeune prodige. Son isolement prit naissance dans cet univers protégé.

Sheng finit par entrer à l’école où ses capacités ne se démentirent jamais. Il était un enfant à part, renfermé, effacé, dont le visage ne s’illuminait jamais d’un sourire. Il grandit encore, sauta des classes et son chemin le mena logiquement vers une école de surdoués...